2003

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C'est dans le petit village de Trémolat, là où la Dordogne impétueuse décrit un méandre et s'y prélasse, que nous nous sommes arrêtés. Construit sur les ruines d'un prieuré, le Vieux Logis est la propriété de la famille Giraudel-Destord depuis 500 ans.

Ce qui séduit avant tout, ce sont les jardins. De ma chambre, j'ai une vue splendide en enfilade. Fleurs, feuillus taillés en boule, en obélisque, arbres fruitiers, arcades envahies de vigne et de lierre… un espace manucuré à faire la couverture de "Maison et Jardin". Et dans toute cette déclinaison de vert…une longue piscine qui reflète le bleu du ciel.

Quel plaisir de déjeuner à l'ombre des tilleuls qui forment un immense parasol ! Le repas prend un rythme de vacances par une succession de gourmandises pour " petites faims " " pour faire manger les gens joyeusement sans alourdir ", dit-on. Et avec un petit vin frais de Bergerac…

Aubergiste depuis 24 ans, Bernard Giraudel est un conteur truculent, enthousiaste, charmeur avec des yeux qui pétillent plus qu'un vin mousseux. Si papa Giraudel vient vous faire la causette, tirez-lui une chaise et laissez-le vous conter la petite histoire de l'hôtel, des villages environnants avec une douce passion dans son beau langage périgourdin.

" C'était mon jardin secret, la maison de ma grand-mère. C'est en 1932, j'avais alors 7 ans, qu'on a dessiné ce jardin à l'anglaise. Cela a toujours été la maison du bonheur. Il y avait beaucoup de chambres et il y avait beaucoup d'amis. On recevait pour des safaris aux escargots, pour les vendanges. Tout était prétexte pour ouvrir la maison, ayant pour seule prétention d'essayer de faire plaisir. C'est ainsi que naquit l'établissement, un jour, parce que le vent s'engouffrait dans les cheminées, et qu'on cherchait prétexte à recomposer la liste des invités. On devrait faire un hôtel! Au lieu d'avoir des amis plein la maison, pourquoi n'aurions-nous pas des clients! Et c'est ainsi que tout a commencé. Nous cultivions la différence. Nous étions les hérétiques de l'hostellerie. Nous aimions partager la soupe, écouter les gens de passage car nous autres Périgourdins, nous voyageons peu. Nous visitons le monde en écoutant les gens.

Un jour, à la réception du Vieux Logis, on voit arriver un gars, pieds nus, chauve comme un nouveau-né, avec un vieux short pour tout vêtement. On lui fait voir la chambre de mon grand-père et il inscrit son nom dans le livre de police que tout aubergiste tenait à ce moment-là. C'était Henri Miller ".

" Il me reste un espoir pour l'avenir de la race, pour celui de la terre même. Il se peut qu'un jour la France cesse d'exister, mais la Dordogne survivra, tout comme les rêves dont l'âme humaine inlassablement se nourrit ".

Henri Miller
" Le Colosse de Maroussi "

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